Rappelle-toi                     les folles joies

de nos visites                  au mozabite

dans la ruelle                des hirondelles :

 

un magasin                    plutôt un coin

où la lumière                 poussait de claires

langues gourmandes    sur les offrandes

hautes de drap             tout un amas

multicolore                 dans un essor

de manches floues     en satin doux

 

à bout de bras            les cintres plats

portant des peaux     de calicot

rêvaient cousettes    qu'un corps s'en vête.

 

On choisissait             ce qu'il plaisait

au brun vendeur        fort bagouleur

de nous laisser          dans l'air gorgé

persuadées               avoir trouvé

la bonne aubaine    et l'indigène

devait sourire         de nos plaisirs

renouvelés             à acheter

son linge fin         sans nul besoin.

 

Nous n'osions pas      côtoyer la

chaste mosquée         aux tours nacrées

fichées dans l'âme   d'un pur Islam

et nous passions     riant tout rond

jetant un oeil         sur l'eau du seuil

et notre envie       sur l'interdit.

 

D'un sous-sol d'ombre    montait un nombre

impressionnant              de mots chantants

qu'un gai piano            versait à flots :

il stoppait net               sur des claquettes

mettant bon ordre       dans le désordre

d'un babillage           rien moins que sage.

 

Y penses-tu                  à cette rue

où nous perdions        notre passion

d'adolescentes           intempérantes ?

Un oiseau chante      encor sa lente

mélodie bleue           dans l'angle creux

où ma mémoire        fait le trottoir.